Contra la propia naturaleza

Un gato es nocturno. Hace demasiados años. Su cuerpo es así: tiene el lomo erizado y flexible a la hora de las brujas, y absolutamente inerte a las ocho de la mañana.

Pero el mundo no es nocturno. Pertenece a los diurnos. Es maravilloso y espeluznante observar esas cámaras fijas apostadas en cualquier encrucijada de tráfico, en cualquier ciudad moderna y comprobar los flujos pendulares de las horas punta. El frenesí con que los humanos, a pie o en sus coches, inundan cual tsunami, con precisión de reloj, una calle cualquiera.

Pero un gato lleva años siendo disfuncional. Es terriblemente impuntual. Es tremendamente nocturno y desconcertante para la gente diurna, para los jefes, para el resto de la oficina. Siempre ha compensado esta disfuncionalidad trabajando hasta más tarde -mucho más de lo que supondría calcular el retraso en la entrada-. Han sido horas extras gratuitas, cedidas por la culpabilidad de no saber levantarse por las mañanas.

Y ahora ha decidido luchar contra éso. Está harta de que algo tan nimio influya en su imagen y provoque que no sea valorada en su justa medida.

Y la estrategia tiene dos partes: amenaza de castigo y refuerzo. De lo que se deduce que un gato produce bajo presión.

Parte A: Aparcar a Leoncio en zona azul sin tiquet. Exacto: momento de presión en la ducha y el café que me hace murmurar "coñocoñocoño que me van a poner multa".

Parte B: Llegar a Leoncio y ponerme una canción de buen rollo a toda hostia camino de la oficina. Cuanto menos enérgica me haya levantado, más cañera ha de ser la canción.

¿Que me he levantado mejor?



¿Que me he levantado peor?




Y sigo luchando contra mi naturaleza. En una de éstas, igual me arreglo un poco...