Historia robada

Es que no es mía. Es de An-Pier, un alemán de ascendencia italo húngara que anda liado con mi amigo Xau desde hace algunos años. El caso es que hace poco estaba este hombre en Babaria con una amiga brasileña, un amigo africano con falda de cebra, y otra amiga de al ladito del círculo polar. Están en Babaria, territorio de lo más católico que se pueda uno encontrar (como no seas de los suyos no te vas a pudrir en su cementerio: púdrete donde quieras pero aquí no tienes permiso), y visitan un precioso pueblito.

Dice An-Pier que al lado de cada iglesia hay un bar o restaurante donde beber cerveza. La costumbre es ir a misa y celebrar después el día del señor. Pues An-Pier y sus tres amigos entraron a celebrar el día del señor ( y el de todos los santos, y el de todos los otros dioses, y el de la primavera, y el de...), y se conoce que lo celebraron bien. Así que después entraron en el sagrado recinto para dar gracias a dios por la cebada y otros frutos de la tierra.

An-Pier describe que la brasileña se arrepantinga en un banco y empieza a cantar en portugués algo precioso de "Graaaciasss a la viiiidaaaaaa!". El amigo negro con su falda de cebra se arrodilla frente al altar y (él lo estaba hasiendo de corassón, erra un sentiment verrdaderro) y comienza a recitar melodiosamenta algo que An-Pier describe como "Abdaambahaldammmhddda hamda bdabda dabmadá". En esto que la nórdica comienza a llorar desconsoladamente porque perdió a su marido en el pasillo de la izquierda. An-Pier la abraza, la brasileña da gracias a la vida, el africano addahmdmada al altísimo frente al sagrario y en estas entra el pope y dice:

- ¿¿Quién es, que canta tan bonito en mi iglesia??

Y qué otro remedio tenía el pobre pope que alabar el canto... Qué elegancia.